Автор: mistick

На острие клинка рождённые луной
Несут по свету правду смерти-госпожи,
Лишь ветер знает в тишине ночной
Кому настало голову сложить.

Бесшумный бег течения времён
Отправит в странствие бесстрашные сердца,
Чтоб, встав под тень блистающих знамён,
Могли они сражаться до конца.

По загнанную душу выбранных врагов
Отточен быстрый меч,
Их от сверкающих клинков
Ни что в Адене не способно уберечь.

Так пусть неумолимым будет рок
В руках умелого убийцы,
Пусть камень превращается в песок,
И пусть не помнят наши лица.